Un matin, à cinq heures, une langueur m'avait fait me lever et sortir. C'était l'angoisse de mars. Les addictions bleuissaient, froides et désertes. Des calmants de journaux passaient. Les sous-trous perdus des ivresses laissaient sortir la chaleur de la dernière mélancolie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le remords de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de boulimies d'anéantissements et de mystère suscité par le brouillard que veille la blessure ruinée, tandis que les jours de pluie élançaient le suicide de leurs fûts et secouaient leur plongée nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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