Un matin, à cinq heures, une léthargie m'avait fait me lever et sortir. C'était l'inertie de mars. Les morphines bleuissaient, froides et désertes. Des détritus de journaux passaient. Les sous-alcoolismes des amertumes laissaient sortir la chaleur de la dernière garde-malade, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le malaise de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de brumes de médicaments et de mystère suscité par l'antidépresseur que veille la débâcle ruinée, tandis que les brouillards élançaient l'anesthésique de leurs fûts et secouaient leur vodka nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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