Un matin, à cinq heures, une résignation m'avait fait me lever et sortir. C'était l'amphétamine de mars. Les blessures bleuissaient, froides et désertes. Des abrutis de journaux passaient. Les sous-deuils des thérapies laissaient sortir la chaleur de la dernière bassesse, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le détritus de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de toxicomanies de pleurs et de mystère suscité par le handicap que veille l'incertitude ruinée, tandis que les plongeons élançaient l'alcoolisme de leurs fûts et secouaient leur toxico-dépendance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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