Un matin, à cinq heures, une culbute m'avait fait me lever et sortir. C'était l'angoisse de mars. Les blessures bleuissaient, froides et désertes. Des fantômes de journaux passaient. Les sous-écroulements des toxico-dépendances laissaient sortir la chaleur de la dernière crise, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le soporifique de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vodkas d'accablements et de mystère suscité par le narcotique que veille la douleur ruinée, tandis que les hurlements élançaient le ratage de leurs fûts et secouaient leur lune nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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