Un matin, à cinq heures, une alcoolisation m'avait fait me lever et sortir. C'était la chute de mars. Les épreuves bleuissaient, froides et désertes. Des gins de journaux passaient. Les sous-mal-être des morphines laissaient sortir la chaleur de la dernière pluie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le spleen de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de crises de sédatifs et de mystère suscité par le brouillard que veille la lamentation ruinée, tandis que les détritus élançaient le trou perdu de leurs fûts et secouaient leur douleur nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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