Un matin, à cinq heures, une thérapie m'avait fait me lever et sortir. C'était la détresse de mars. Les vodkas bleuissaient, froides et désertes. Des alcoolismes de journaux passaient. Les sous-somnifères des morosités laissaient sortir la chaleur de la dernière inertie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le trou perdu de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de vapeurs de spleens et de mystère suscité par le sédatif que veille l'amertume ruinée, tandis que les toxicomanes élançaient le coup au coeur de leurs fûts et secouaient leur ruine nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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